Моя поэзия

Бонжур, поклон, мне очень жаль.
Не встретились глаза в глаза
Все, по делам. Я не узнал.
Судьба не против и не за.

Прошли. Спешим не по пути,
Через толпу к еде и сну,
Отведать, как аперитив
К постели не свою весну.

Глаз не скосить, все напрямик,
Не потерять, что за спиной.
И память мило не хранит
Необретенный образ твой.

Проводил телефонным звонком
Злой динамик в ответ: «Умерла»
Написать, не сказав, так легко…
Девять дней твой аккаунт – оффлайн.

Понесутся строка за строкой
«Спи спокойно», «Прощай», «Rest in peace»
Оказался таким пустяком
Твой трехсотенный с лишним френдлист.

Извини, что был так далеко
Два квартала – не слышен набат.
Проводил телефонным звонком,
Жду на «Южном» ответа в приват.

Тишина, ложек звон за столом,
Официанты сквозь слезы глядят
Как «за дядю и тетю» тайком
Кормят полуголодных «мышат»

Детский дом на обед приглашен
И в глазах у почти что мам:
Кушай, кушай, все хорошо...
Очень вкусно, спасибо вам!

В душах зрителей все кувырком
Там надолго останется след
Тишины. Ложек звон за столом,
Одинокого детства обед.

Извини за холодный прием.
Стынет в миске с медом крупа
Ночь ушла, отпусти ее.
Я сегодня весну проспал.

Мир запел: «Зиме поделом!»
«Надоел холода гнет!»
Март вернулся, забил крылом,
Да февраль без меня не идет...

Третье марта, морозно пока
В чистом поле без стен и крыш.
В черной коже твоя рука
Как во сне перед гробом стоишь.

Между судеб забитый клин...
Нам обоим пора домой.
Жженых шин похоронный дым
В честь того, кто умер зимой.

Зябкие глаза. Тихо, тихо.
Их не обогрей, не потревожь.
Гаснет вдруг зажженная шутиха,
Что была у сердца твоего.

Ей не важно знать, что ты болеешь,
Что похмелье утром и тоска,
Ей не важно, глупой ворожее,
Что не знает сил своих пока.

Вот бы отвернуться, плюнуть наземь
Плыть по морю, не касаясь дна...
Да не отказать святой проказе,
Ворожея глупая сильна

Дремою тихая пристань
Укутана словно, словно младенец
Так тянет к луне по морю
Прошлепать босыми пятками
Но теплый камин не пускает,
Давит уютом на сердце
И сны по ночам о детстве
Приходят июлем зябким.


Счастливый, глаза откроешь:
Мама кличет обедать
Кричит из окна, что скоро
Каша будет холодная.
В ушах голос мамы эхом
Под звонких цикад песню
Жизнь тянет к земле, а в небе
Луна все зовет, негодная.

Я жив лишь попущением твоим,
Но о курьезе сем ты все никак не вспомнишь.
За одиночество мы снова продадим
Излишний день, который вечер кормит.

Мы сыты и слепы, судьба в руках,
Под ноги смотрим, на удачу уповая.
А позади еще возможность — в прах...
Не первая и даже не вторая.

Нам не хватает экспромта,
Каждый момент - репетиция.
Нет новостей - все история,
Вместо молитвы - петиции.

Прямо не скажешь, невежливо,
Сморщатся, можно засыпаться,
Без подготовки, конечно же,
В моде молчать и не рыпаться.

Нам бы сюрпризов непраздничных,
Дочек, сынков, не планировать.
Просто поменьше сценариев
Ручкой в блокноте фиксируя.

Она шла никуда
Меж двумя берегами,
Тихо пела вода
Под босыми ногами.

Так хотела тепла,
Так хотела быть рядом.
По молчанью плыла,
По восторженным взглядам.

Локон-свет, лед насквозь,
Землю поит с ладошки.
Холод с зеленью врозь,
Не совсем, понарошку.

Вторя танцу тогда
И кругам под ногами,
Тихо пела вода
Меж двумя берегами.

Нет у нас тут поэтов, чтобы поговорить на эту тему. Все прозаики.

Дык, мне больше важны чуства, которые мои строки вызывают. Разборы в данном случае вторичны.

Ох, чувства. Мы стали суровыми, сухими. Как-то так все, все не так  Но хорошие стихи, ровные, напевные. Может быть про чувства лучше дамы расскажут?

fortinbras пишет:Ох, чувства. Мы стали суровыми, сухими. Как-то так все, все не так  Но хорошие стихи, ровные, напевные. Может быть про чувства лучше дамы расскажут?

Я люблю поэзию. И согласна с fortinbras, стихи хорошие. Передают настроение прекрасно. Всё же рифмованный слог усиливает восприятие текста в разы.

Возможно, у нас когда-нибудь откроется Чердак, специально для любителей поэзии. А пока - возможность делиться своими творениями только тут и - в Дуэли на пистолетах. Так что - приглашайте второго дуэлянта и стреляйте друг в друга рифмами и образами.

Что касается уменьшения интереса читателя к поэзии... Это не только веяние времени, это ещё растущая безграмотность населения. Один совет - писать стихи для создания атмосферы в своих рассказах. Знаю, не везде и не для всех годится, но надо же как-то прививать вкус читателю и получать заслуженный отзыв о своих стихах...

Да, чувства.
Слова на 50% не те, но все же достает.))

mahairodus пишет:Да, чувства.
Слова на 50% не те, но все же достает.))

Пожалуйста, объясните, откуда Вы сделали такой вывод? Это - важно. Мне и автору будет интересно это знать. Просто - рождение стиха всегда маленькое чудо. И жаль, что ты не отшлифовал алмаз до бриллианта.

Сама стихи пишу редко. Скорее - рифмованную прозу. Но очень люблю слушать и читать. Я - циник, и высокая поэзия не для меня, к сожалению.

Было бы интересно узнать Ваше мнение о несовершенных строчках.

Аглая Стужева пишет:

mahairodus пишет:Да, чувства.
Слова на 50% не те, но все же достает.))

Пожалуйста, объясните, откуда Вы сделали такой вывод? Это - важно. Мне и автору будет интересно это знать. Просто - рождение стиха всегда маленькое чудо. И жаль, что ты не отшлифовал алмаз до бриллианта.

Сама стихи пишу редко. Скорее - рифмованную прозу. Но очень люблю слушать и читать. Я - циник, и высокая поэзия не для меня, к сожалению.

Было бы интересно узнать Ваше мнение о несовершенных строчках.

Стихи - телеграммы от Бога, передаваемые через поэта.
Здесь я вижу - живое чувство, облепленное словами.
50 процентов конечно перебор, но в таких текстах ложка дегтя портит. Перечитаю, остановлюсь поподробнее, хотя это, конечно стихи, а не абыкак)

Спасибо! Сама тоже видела некоторые шероховатости, но очень немного. Все же не имею литературного образования - так, просто любитель почитать. Да и комментировать никто из посетителей особо не хочет, не все же на свой вкус полагаться.

Перечитал не один и не два раза, и не могу понять своего скепсиса. На самом деле хорошие стихи. А мелкие неточности... С кем не бывает, но здесь и они  смотрятся на месте. Во всяком случае, скопировал и попробую написать об этом. Потому что встретить поэта это большая редкость

mahairodus пишет:Перечитал не один и не два раза, и не могу понять своего скепсиса. На самом деле хорошие стихи. А мелкие неточности... С кем не бывает, но здесь и они  смотрятся на месте. Во всяком случае, скопировал и попробую написать об этом. Потому что встретить поэта   это большая редкость

Когда будет готов новый форум, для поэтов отведём чердак. Обязательно будут конкурсы.

Сейчас много людей, пишущих стихи, но среди них очень мало поэтов. Что делать - не востребована сейчас поэзия. Единственный выход, на мой взгляд, вставлять стихи в прозу. Ну и, конечно, писать романсы... Отдельные томики стихов - под настроение, попробуем выпустить, как Сборник. Но - тут мало желания, тут думать надо над тематикой.

А пока, призываю Вас всех писать Новогодние стихи.

Аглая Стужева пишет: Единственный выход, на мой взгляд, вставлять стихи в прозу.

Я очень люблю китайскую классику, но там простенькие стихи в текстах новелл - как-то не смотрятся. Может, дело в переводах - и в своем Китае они не столь уж и простенькие.
я однажды сделал по другому - построил сборник, в котором стихи перемежались рассказами. Как в старом добром ППФ - перед каждым текстом иллюстрация, но эта иллюстрация - стихотворение. И внешне она никак не привязана ни к предыдущему, ни к последующему рассказу. Тем не менее вышибая читателя из седла и морально приготовив запрыгнуть его в другое))

mahairodus пишет:

Аглая Стужева пишет: Единственный выход, на мой взгляд, вставлять стихи в прозу.

Я очень люблю китайскую классику, но там простенькие стихи в текстах новелл - как-то не смотрятся. Может, дело в переводах - и в своем Китае они не столь уж и простенькие.
я однажды сделал по другому - построил сборник, в котором стихи перемежались рассказами. Как  в старом добром ППФ - перед каждым текстом иллюстрация, но эта иллюстрация - стихотворение. И  внешне она никак не привязана ни к предыдущему, ни к последующему рассказу. Тем не менее вышибая читателя из седла и морально приготовив запрыгнуть его в другое))

"Цзинь, Пин, Мэй" - каждая глава начинается со стихов, причем довольно увесистых.

Да, и не только Цзинь Пин Мэй. Это общее для  классической китайской прозы
Стихи - это телеграммы от бога, а проза - письма от него.Здесь же они дублируют друг друга. Но если переводную прозу я могу прочувствовать, то со стихами труднее. Здесь каждая строчка задевает пласты инородной культуры, обычаев, истории, литературы. И это проблема не столько для переводчика, сколько для читателя. Сколько себя помню, читая китайцев, больше времени проводил в глоссариях, чем в текстах

Перенесено

Fuin! Последние Ваши стихи как раз подходят под определение "новогодние" и по праву могут участвовать в нашем конкурсе. Может, перенесёте их в этот раздел? Тогда есть шанс выиграть приз ))).

Перенес. Спасибо за совет